Блог | Мой папа работает смертью...

Мой папа работает смертью.

По крайней мере, так говорят чужие газеты.

Он просто оставил на старом столе

Блокнот и любимую трубку.

Собрал потертый рюкзак, и ушел

Один в позапрошлое лето,

Сказав, что кто-то на этой земле

Решил запустить мясорубку.

Мой папа звонит мне с работы,

Сказать, что будет все хорошо,

Что правда всегда выживает.

Он говорит мне – "У нас тишина",

Иногда отключаясь под грохот.

А после, я натыкаюсь в сети

На чье-то: "Нас накрывают".

Но больше не ежусь при слове "война".

А в баре напротив – хохот.

Там отмечают вместе праздник "мажоры" и "патриоты".

Кричат вперемежку "Пива!" и "Слава!",

Они не желают работать смертью,

И прочей грязной работы.

Но в трубке у папы все тот же грохот,

Да голос "Разрывы на десять часов",

И "Бэху накрыли, черти"!

Мой папа сказал – все наладится, дочка.

Страна немного беременна -

Свобода и люди рождаются в муках,

Но то, и другое – от Бога.

Мы просто должны устоять. И точка.

Мы все теперь друг за друга.

Мой папа работает смертью. Временно.

Пока не прогонит смерть от родного порога.