Зворотний бік нетрів дитинства

У багатьох статтях, що розповідає про житіє київських безпритульних, проблема підлітків, які опинилися на вулиці, освітлена з одного ракурсу. Та й як інакше? Всі ці правоохоронці, б'ють дітей, всі ці співробітники дитячих кімнат, розправляються з вуличними хлопцями, викликають стандартні почуття - гидливості і бажання "дати відповідь". Врізати б по зубах садистові "дяді Вові" з вулиці Керченській, потоптати б одягнених у синю форму носорогів зі Смілянської. Так би врізати, щоб щелепу виплюнув, так би потоптати, щоб назавжди про розправах по відношенню до затриманих забули!

Справедливі почуття, цілком обгрунтовані. Однак даною статтею хотілося б привернути медаль, і дати читачеві можливість споглядати іншу сторону питання українського беспрізорнічества. Іншу сторону. Непривабливу. Ту, яку не озвучують грантоїди-правозахисники. Ту, яку ховають від допитливих очей любителі міркувань про "бідних дітей вулиці" ...

Гаррі Гудіні

Ми виявили безпритульного Руслана біля МакДональдса на Севастопольській площі. Він напружено поглинав якусь каламутну рідину з пластикового стаканчика.

Нам з фотографом Андрієм Лобановим не зрадів. Повернув голову, глянув, відвернувся. Доїдав. Поруч з Русланом манячіло ще одне "дитя вулиць". З похмурим поглиначем жижі я знайомий, з другим знайомимося:

- Миша!

Це приятель нашого героя, щоскрашує його самотнє перебування на горищі "сталінки". Взагалі, вони там утрьох живуть. Але третій, "справжнього психа", як охарактеризували його безпритульники, зараз немає:

- Кудись поїхав, - розпливчасто пояснює Руслан.

Поїхав - і слава Богу. Психів нам ще не вистачало ...

Ми пояснюємо - хочемо вас сфотографувати, глянути, де живете, а потім на вокзал проїдемо, покажете продавщиць клею. Може, і на Керченську заскочимо, задокументуємо для нащадків дядька Вову, дітей избивающего.

Руслан якийсь пригальмований, Міша, навпаки, базікає всяку нісенітницю. Несе нісенітницю - про фотоапарат, про те, який він славний хлопець, про їжу, про холод.

Йдемо до них додому - на горище. Під'їзд п'ятиповерхового будинку сталінської споруди, вузький ліфт. Втискуються. І тут ми з фотографом майже одночасно ставимо запитання:

- Хлопці, а чим це від вас несе?

Несе клеєм. Причому сморід така, як ніби пацани весь ранок башмаки чинили.

- Ви що - нюхали з ранку?

- Так, - киває Руслан.

Тепер зрозуміла його загальмованість, і дурна балакучість Міші теж зрозуміла. Піднімаємося на останній поверх, йдемо наверх. Залізні грати, закрита на замок.

- І як ми тут проліз? - Не розумію я.

- А ось так, - Міша знімає куртку і здійснює швидкий акробатичний номер.

Ми з Лобановим прозріваємо:

- А ну-ка, повтори ще раз, - просить фотограф.

Міша з задоволенням повторює.

- Ти прям Гаррі Гудіні, - захоплено зауважує Лобанов.

Міша киває - так, мовляв, це правда. Хто такий Гаррі Гудіні безпритульний не знає - 200% ...

Навіщо нюхаю? Ну, так. Прикольно ...

Критично оглядаємо себе. Ми явно в цю щілину під стелею НЕ проліз.

- А якось по-іншому тут не можна пройти?

- Ні, - відповідає Руслан.

- Так, - каже Мишко. - Я можу пройти на інший бік даху і відкрити вам двері в під'їзд зсередини.

- А точно, - киває Руслан.

Він "висить", особа не висловлює зовсім нічого, очі скляні.

Михайло зникає за гратами, ми ж втрьох спускаємося вниз. Йдемо до другого під'їзду.

- Ти навіщо нюхаєш? - Цікавлюся у Руслана.

- Ну, так ... Прикольно.

Безпритульники не мають ключа до електронного замка. Якби на дверях була стандартна (і абсолютно даремна) "натискалкою" з кодом, ми не чекали б, поки нам відкриють зсередини.

Замок випускає трель. В отворі показується брудне обличчя Міші. Ми всередині. У ліфті страшно смердить "Моментом".

У цьому під'їзді горище відкритий. Піднімаємося по сходах, доходимо до дощок, перекинутих через сходовий проліт і з'єднують нас із заповітним виходом на дах.

Стриб-скок - і ось ми на вершині світу.

Навколо під нами житлові будинки, люди на балконах курять, а ми з безпритульними шастати по даху.

- Нагинатися, може струмом вдарити, - попереджають нас хлопці, вказуючи на безліч проводів, подібно павутині обплутали тут все.

Я до них спиною не повернусь

Перетинаємо дах, підходимо до сходів, що вели в житло "дітей вулиць". Руслан лізе першим і швидко зникає в пітьмі. За ним стрибає Мишко.

Треба б нам повзти в цю темну, пропахлу фекаліями невідомість, і раптом ...

І раптом у мене всередині лунає дзвіночок. Це свого роду червона лампочка-попередження, що не дозволяє перебігати дороги і вживати в їжу незрозуміло де зібрані гриби. Я усвідомлюю, що ці пацани, які провели на вулиці, по підвалах да горищах більшу частину свого життя, прикінчать нас тут без найменших докорів сумління. За одяг прикінчать, за фотокамеру. І ніхто навіть тіла не знайде, ось що прикро!

Соромлячись власного поспіху, ділюся своїми думками з Лобановим. Раджу спиною до хлоп'ята не обертатися. А то всяке буває ...

Вся стіна над сходами списана. Послання до нащадків скупі на епітети, зате змістовні. Особливо проникливим здається глибокодумне звернення "ви все виродки".

Пол усіяний порожніми тюбиками під клею, але це - мляві квіточки порівняно з тим, що побачимо ми в самому житлі. Йдемо практично на дотик. Втім, "йдемо" - голосно сказано. Повземо по-гусячому. Над головою нависає низька стеля, виступи (про один я здорово Ляскни лобом на зворотному шляху), під ногами - якісь банки. Доповзаємо до кімнати відпочинку. Тут пацани сплять і проводять дозвілля.

Мусора - по коліно. Описувати немає сенсу - дивіться самі.

По всьому периметру стоять п'ятилітрові пляшки з жовтою і коричневою рідиною. Здогадку про вміст пляшок відганяю, як безглузду і дику. А даремно.

- Сеча, - підтверджують пацани, - не по кутах ж ссать.

Шок від місця, де ми знаходимося тимчасово, а наші супутники ночують постійно, формується в питання:

- І що далі будете робити?

Руслан якось відразу скисає. Він і до того був загальмований, а тепер зовсім в себе йде. Сидить, колупає брудним пальцем брудну підлогу.

Миша ж, навпаки, ірже і відповідає:

- А що? Нормально. Хочу фотографом стати.

Руслан кидає секундний погляд на товариша. Криво посміхається.

- Я тобі знайду камеру, дам, - говорить Андрій Лобанов.

Міша зображує на обличчі собачу радість. Руслан знову коситься на нього.

- Він тобі камеру подарує, а ти її впаришь в той же день, вірно? - Запитую я.

- Ні, ви що?! - Дивується Мишко.

Руслан же на моє припущення ствердно киває.

Точно впарити. У той же день. І накупить собі клею два ящики. Щоб можна було нанюхатися до смерті.

Погляд знедоленого

- Так що ж далі буде, пацани? Це ж не життя, ви розумієте хоть?

- Так, розумію, - вираз обличчя у Мишка в одну мить стає скорботним.

Він починає гугнявити про мамці, яка померла, і про злий тітки, яка на нього точить зуб і життя не дає.

Голос стає нудотно-жалісливим, противним. У метро такими голосами вже не один рік виводять замурзані "блукачі" пісню "тільки мама". Вони виконують її саме так, гугняво - "тельке мема".

Я слухаю ці казки, і розуміння опускається мені на голову. Те, як Міша зиркає на нас з фотографом в секундних перервах свого оповідання, то, як він гугнявить, то, як понуро колупає брудним пальцем брудну підлогу Руслан - все це раптом складається в одну картину. Непривабливу картину причини бід цих пацанів.

А причини-то і немає! Вірніше, причина була колись давно, коли непросихаючі селянка відмовилася від сина Руслана, коли непросихаючі житель Бердичева втратив контроль над сином Михайлом. Ці причини давно пішли в минуле, але пацани живуть так тому, що їм так хочеться ЖИТИ!

- Чуєш, - обриваю я Мішу, - а вам адже все пофіг, так, хлопці?

Він дивиться на мене мить. Обличчя розпливається в усмішці:

- Так, гигагигагага!

Гризе насіння, пропонує пригоститися медом, хвастає запасами варення. Весь мінор як рукою зняло.

- А ти чому не працюєш? - Запитую я у Мишка.

Знаю, що паспорт у нього, на відміну від Руслана, є.

- Так я це ... Я працював, мене обдурили ... - по очах видно, що бреше, що плював він і на роботу теж.

Руслан несподівано ділиться переживаннями про останній "Вислова":

- Випили пляшку горілки на двох, валялися тут ...

Йдемо до виходу. Міша позує за гратами. Аналогії з зоною його не лякають. Йому і зона пофіг.

На вулиці Міша починає розповідати про "телиць", яких він з пацанами провідує. Живуть музи брудних вуличних волоцюг в передмісті.

"Жіноча" тема мусується Мішею дуже активно. І це лякає. Він показує на що йде нам назустріч дівчисько й примовляє, здійснюючи судомні рухи тілом:

- О, це мені подобається, про ...

Б'юся об заклад - будь плаксивий правозахисник, розмазувати соплі по дітям вулиць, прозрів би, побачивши погляд цього "знедоленого" на дівчинку, що йде по двору. Правозахисники, прозрівши! Цей хлопчина із задоволенням згвалтує вашу дочку і відзначить згвалтування, роздавав пляшку горілки на горищі.

На вокзал ми не поїхали. Спілкування з безпритульними вистачило мені через край. Конкретно по цих двох я можу ще раз ствердно сказати наступне - вони живуть так, як їм хочеться.

Їм так подобається. Вони живуть сьогоднішнім днем ??і не думають не тільки про день завтрашній, вони не знають, і знати не хочуть про те, що станеться через годину. Плювати їм на все. Вони, безумовно, стовідсотковий продукт нашого суспільства. Пацани ці - гіпертрофований шматок жирного пласта молодих людей, поступово перетворюються в тварин. У тих є квартира і пожерти на кожен день. Але суть - одна й та ж. Товариство споживачів, і покидьки суспільства споживачів - безпритульні з замашками споживачів.

Ці хлопці, кожен день нюхають клей і пожадане розглядають жінок, ходять по наших вулицях. Ці люди з повадками тварин охороняють територію. Міша розповідав, що залітних (на район) вони "привітно зустрічають". Можна тільки уявити, як ...

Ці дітки дорослішають і стають запеклими волчара, готовими на будь-яку гидоту. З ними сюсюкати не потрібно. Для того щоб безпритульні зникли, нам необхідні різкі люди в шкірянках і з наганами. Нам потрібні Макаренко, зцілюють бродяг працею і кулаком. Нам потрібні потужні психологи, а не садисти-дебіли з трьома класами освіти в дитячих кімнатах міліції.

Але ніхто дітьми вулиць не займається. І тому, шановні міщани, завжди будьте готові до зустрічі з такими хлоп'ята, готовими порвати вас за 20 гривень ...

За матеріалами: from-ua.com

Текст Анатолія Шарія